Por um só motivo e esse é triste e cômico e inconsolável, não fui buscar as empadas que você me mandou. Talvez eu esteja pensando o oposto, mas, a imagem que me vêem à mente é de alguém que “tece” empadas. Nem sei se você as faz. Não sei se comprou na esquina. Mas olho, minha querida, como um carinho feito, um embrulho destorcido de amor para embalar amigas.
Quando te conheci, imaginei em mim, seus cabelos. Tão lindos, tão perfeitamente simétricos. Daí, imaginei alguém para brincar com eles. Porque, se você não sabe, as amigas têm essas manias: sonham para elas o que desejamos para nós. E desejo um maridinho para ti a brincar nos cabelos. E suas empadas na portaria, como presente de terça-feira soltam o sabor de querer bem. Querer que alguém te faça feliz numa terça com empadas saídas do forno.
Desculpa não poder agradecer melhor,
Beijos
Ingrid
A poesia pode matar alguém, se esta pessoa não deixá-la sair, pelos poros, como uma doença, uma febre, um líquido ácido. O que queria dizer a você estava nas empadas, elas devem tê-lo dito...sim, fui eu que fiz. Mas sobrou isso, e tinha que escrever aqui. Não deixe sua poesia, essa sua mania de florescer em qualquer lugar, essa sua mania de existir nesse mundo de tão pouca existência. Promete?!
ResponderExcluirA você, tudo o que ultrapassa esse mundo: tudo o que é sempre, todo o resto que fica de tudo o que passa...como o cheirinho de queijo, de carinho, que exala de todo calor...